San Valentín

Durante toda la juventud imploré a las crueles musas una página propia que salvara mi nombre del olvido. Deslumbrado por el éxito, marginado a rincones de sentencias huecas, aplaudí a los grandes, como el resto, y cuando amainó la ilusión por el talento, mientras trabajaba por encargo en una definición de idiota, válida en cualquier contexto televisivo, que pudiera ser generalizada incluso a la literatura, el azar concatenó las frases impares de mis notas en la más precisa caracterización escrita del amor. Como buen amante platónico de obras ajenas, reconocí la perfección de las palabras ante mis ojos. Incrédulo, rompí en pedazos las hojas de papel. Rencores y carencias, sedimentados durante años sobre mis ansias, imponían un temor al ridículo imposible de franquear. Pero el texto replegado en lo profundo del alma, regresaba cada tarde a atormentarme con su luz. Intenté denigrarle, arrastrándolo a lupanares oscuros, plagados de abrumadora vulgaridad, y él impuso su estirpe rindiendo a mis pies a mujeres de belleza imposible, que adoraban la vida que él cobraba en mi garganta, sin reparar en su angustiosa complejidad dialéctica, ni en mi aspecto miserable. Harto de tanta voluptuosidad gratuita, decidí regalarlo, publicarlo para que el mundo compartiera conmigo la empalagosa felicidad que me agobiaba. Él devolvió una promesa de amor eterno por cada carta que envié, una andanada de orgasmos públicos por cada pared donde intenté abandonarlo, una pasión anónima por cada volante que repartí en la calle, hasta agotar en juegos eróticos el zumo de mi hombría y la tensión de mis músculos. Viejo y cansado, me siento hoy ante este pliego en blanco para alertarte de que no vale la pena desgastar tu vida en un efímero placer intelectual.

No es un sábado cualquiera, es un sábado literario.