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NOTICIAS TUNEADAS

Hablando se entiende la gente


09 agosto 2008

« 2 comentarios»

Retomo el teclado para agradecer a los a los fieles lectores de Noticias tuneadas las numerosas muestras de aliento y cariño que he recibido a través del correo electrónico durante este último mes de ausencia virtual. Los habituales de este blog han supuesto, con su acostumbrada sagacidad, que sólo dos podrían ser las causas de mi silencio: problemas de apare(j)amiento o limitaciones financieras. Los freudianos han inundado espontáneamente mi bandeja de entrada con detallados mensajes sobre los mejores sitios para encontrar pareja. ¡Qué delicadeza! Y para no dejar cabos sueltos, también me explican cómo conseguir Viagra barata y hasta me animan a alargarme el pene. Por otra parte, los más pragmáticos, suponiendo que finalmente el jefe me había sorprendido posteando en la oficina, y había dado las órdenes oportunas para que no continúe desperdiciándose mi talento en su empresa, esos filántropos on-line, me han enviado cientos de ofertas desinteresadas de trabajo en casa, con desventajas evidentes para los que proponen el negocio. Hasta premios de lotería he recibido como regalo. Tantas muestras de solidaridad me han dejado sin palabras para agradecerles, y como poco se puede hacer sin palabras, me olvidaré de los agradecimientos, y paso a contarles qué me ha mantenido realmente alejado de ustedes.

He hallado un novedoso entretenimiento: hablo solo por las calles. Sí, como los que usan el "manos libres" del móvil. Esos que nos asustan en el bus con sus monólogos a todo volumen. Pero yo no me valgo de dispositivos electrónicos: hablo en voz alta mientras camino. Si me permiten explicarles comprenderán que no se trata de una extraña costumbre, y que no soy el único que habla solo. Por el contrario, es una relajante actividad, muy similar a postear en blogs, que tiene la ventaja adicional de no precisar de exprimir el cerebro para extraer de él un texto legible. Es más, creo sinceramente que hablar solo puede sentar las bases de una poderosa red social en un futuro no muy muy lejano.

Desde muy pequeño tuve la ilusión de llegar a ser un gran orador. Hablando solo he podido convertir ese sueño en realidad. Hoy disfruto a plenitud cuando expongo mi propio programa político sin necesidad de mentir (dos acciones que un estadista no puede realizar al unísono, porque debe escoger entre mentir para le consideren un demócrata o hablar solo y entonces ser vilipendiado como dictador) o al enunciar una nueva doctrina filosófica sin estar obligado a sumergirme en profundos pensamientos previos, o de resultar encantador sin poseer especiales encantos.

Algunos de ustedes pensarán que todas las posibilidades anteriores ya las teníamos en Internet, y que mi propuesta no es novedosa porque cuando confesamos a familiares y compañeros de trabajo que hemos abierto un blog somos usualmente considerados tan enajenados como los que hablan solo. Pero... hablar solo posee una peculiaridad que le hace más ventajoso que escribir en una bitácora: se puede evaluar de forma inmediata la reacción del público. Al mirar a la gente a tu alrededor percibes cuan hondo caló tu mensaje.

Otros navegantes argumentarán que, potencialmente, la Red es una ventana abierta a millones de usuarios (Ojo a los que emplean compulsivamente los traductores automáticos al inglés, no se trata de windows opened to millions of users). Sin embargo, un blogger medio ya sabrá que la cantidad de visitas que recibe a diario en su sitio nunca supera al número de personas que frecuentan un mercado o que salen del estreno de una película; y a las que únicamente podemos acceder hablando solo entre ellas. Además, el tiempo de estancia en los lugares reales nunca es igual a cero segundos, como acostumbra a reportarnos Statcounter.

A los que miden el valor de un blog de acuerdo al número de comentarios que recibe, les advierto que muchos opinan sobre mi trabajo oral. Comenta tanto el que me entrega una hoja con información publicitaria no solicitada como el que me insulta duramente sin motivo aparente. A estos últimos les llamo HOYGANS porque acostumbran a espetarme en voz muy alta y con un lenguaje muy primitivo algo que en castellano se diría como “Oiga, está usted loco”. Por cierto, resulta sorprendente que me traten de Usted desde que hablo solo. Y retomando el tema del parecer ajeno, les cuento que también recibo opiniones profundas que me motivan a continuar mis monólogos callejeros y que enriquecen mis propios enunciados, sobre todo por parte de otros que también hablan solos.

Por todas las razones aquí expuestas creo sinceramente que los que hablamos solos podemos fomentar una poderosa red social, mejor conectada que aquellas que existen actualmente en Internet.

No debo concluir sin recordar que para iniciarse en toda red social se requieren unos conocimientos básicos que deben ser siempre enunciados en paquetes de a diez. La costumbre de los decálogos proviene de una antigua red social, tan primitiva que, irónicamente, discrimina el contacto entre sus miembros para favorecer la comunicación uni-direccional con un líder espiritual o sacerdote.

Aquí van mis diez consejos para hablar solo con éxito, sin ningún tipo de orden ni relevancia. Noten que hemos seguido los cánones tradicionales para elaborar este tipo de decálogos, como repetir las mismas ideas varias veces y añadir algún punto sin mucho sentido, cuya única finalidad es completar la lista.

-Mantén el anonimato: nunca hables solo en casa, el barrio o el trabajo.

-Dominar el tema sobre el que se habla NO es lo importante, sino estar seguro de que quienes escuchan no tienen ni idea del asunto tratado.

-Una imagen vale más que mil palabras: para burlarse de algún infeliz es más práctico señalarlo con el dedo cuando esté frente a ti, que intentar describir su aspecto a quienes no lo han visto.

-Tus oyentes no disponen de mucho tiempo para atender a tu charla, así que debes tener presente que tu objetivo es hablar solo.

-Es importante hablar solo con regularidad. Habla solo con frecuencia, en el mayor número de lugares posibles, aunque a los otros no le interese.

-Haz comentarios a los otros que hablan solos. No importa si su mirada está perdida. Algún día recordarán tu opinión y hablarán contigo, o quizás para entonces ya no te importe, porque tu mirada también estará perdida.

-Si llegas a la conclusión de que lo que hablas no le interesa al público que te rodea, no le hables mas, habla solo.

-Indaga sobre los temas que más le interesan a tus oyentes habituales, y evítalos. Tu misión es hablar solo no hacer televisión.

-Nunca esperes a que tus ideas estén maduras o completas, déjalas caer al vacío hablando solo antes de que le tomes cariño y te sientas obligados a que trasciendan.

-¿Crees que el loco del pueblo se hizo célebre de un día para otro? Darte a conocer como hablador independiente no es cuestión de una tarde, la fama llega con el tiempo.

Hasta aquí mis diez consejos. Es muy probable que descubran su utilidad nula, pero esa es otra de las normas de los decálogos. Por el contrario, si piensan que el número de indicaciones es muy reducido, lamento informarles que si me extendiera a listados del tipo “1000 consejos para hablar solo” o “365 ideas para hablar solo cada día del año” entraría en el terreno de las auto-ayudas, que aunque son igual de inútiles no son gratuitas. Así que concluyo con la recomendación final de que se dejen arrastrar por el placer de hablar solo. No se arrepentirán.



El finalito del princi Pito (XII)


31 enero 2008

« sin comentarios»

El piso siguiente estaba habitado por una célebre cantante de pop. Esta visita fue muy corta, pero le permitió al princi Pito conocer de primera mano cómo se convive con el éxito.
-¿Eres un paparazzi? -le preguntó la cantante, que se encontraba sentada en silencio ante una colección de jeringuillas de diseño usadas, los más disímiles polvos y exóticas formas de presentar el alcohol.
-Ojalá lo fuera -respondió el princi Pito- ¿Qué haces aquí?
-Gasto mi inmensurable tiempo libre.
-¿Estás en el paro? -preguntó muy interesado el princi Pito.
-¿Acaso no me conoces?. Yo grabé un disco de éxito hace dos años. Desde entonces vivo de su comercialización. Este mes estreno fama en China. En el resto del mundo los vendedores de politonos y cobradores del canon digital se encargan de repletar mi cuenta bancaria.
-Yo estaría de mejor ánimo, si guardara tanto dinero -sentenció el princi Pito, intentando adoptar la apariencia de un psicoanalista de lujo.
-Nosotros, los músicos de moda somos indigentes entre los multimillonarios. Esos primeros millones, que nos caen de golpe en la cartera, no nos alcanzan para comprar aviones, palacios, ni llevar el ritmo de gastos de los verdaderos ricos: los dueños de todo -tomó un respiro para catar el whisky de una botella con forma fálica y regalarle una mirada al vacío-. Un día amanecemos como seres superiores ante miles, millones de fans, que se contorsionan en ataques de histeria colectiva. Eso nos hace sentir como dioses. Y como dioses nos presentamos a las fiestas de los amos del mundo y descubrimos que, para ellos, somos sólo los bufones de turno.
-Muy útil tu información. ¿Tienes idea de cuántos discos necesitó vender Julio Iglesias antes de dejar de mirar hacia arriba y poder observar sobre su hombro al resto de la humanidad?
-La felicidad está mucho más allá de poder pagar un piso y tener una pensión asegurada durante la vejez -filosofó la cantante sin dejar de vigilar el vacío.
-Nadie duda de cuan lejos esos polvos consiguen transportar tus pensamientos -replicó al instante el princi Pito.
-Mi terror es despertar en la piel de una persona común.
Y el princi Pito se marchó sin escuchar el resto de la diatriba de la cantante, que en realidad hablaba a una de las manchas ondulante ante sus ojos, asumiendo que esta sería el niño.
"Comienzan a gustarme las personas mayores. Son muy divertidas", se dijo a si mismo el princi Pito durante el viaje.


Continuará...
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El finalito del princi Pito (XI)


27 enero 2008

« sin comentarios»

El segundo piso estaba habitado por un político de la oposición:
-¡Ah! ¡Ah! ¡He aquí la visita de uno de nuestros votantes -exclamó desde lejos el político tan pronto como vio al princi Pito.
Porque, para los políticos, los otros hombres son posibles votantes.
-Buenos días -dijo el princi Pito-. Usted porta un pizarrón muy gracioso.
-No es un pizarrón. Es una pancarta para manifestarnos en contra del gobierno. Empleamos el material de un pizarrón para poder cambiar con facilidad nuestras consignas -le explicó el político-. En política varían muy rápido las posiciones que defendemos. El objetivo fundamental es oponernos al gobierno. Desgraciadamente no podemos borrar con tanta facilidad las opiniones de nuestros militantes. Por eso no conseguimos muchos asistentes a las manifestaciones y nos vemos obligados a añadir algunos ceros al número de participantes.
-¿Ah, sí? -interrumpió el princi Pito temeroso de que el improvisado discurso se extendiera en demasía y, al mismo tiempo, sorprendido de que el político siempre se expresara en plural, a pesar de estar totalmente solo.
-Si te sientes inconforme con tus condiciones y medios de vida, lo más relajante es gritar "Presidente dimisión" -le aconsejó el político.
El princi Pito gritó con entusiasmo. El político le entregó la pancarta (nunca un dirigente porta los carteles ni hace el trabajo sucio que corresponde a las masas) y luego saludó a un público imaginario adoptando la estudiada pose de humilde defensor de los derechos colectivos.
"Esto es más entretenido que la visita al rey", se dijo a sí mismo el princi Pito. Y gritó algunas arengas de su propia inspiración. El político inclinó la cabeza ante su etéreo público.
Después de cinco minutos el princi Pito se cansó de la monotonía del juego.
-¿Qué hay que hacer para que un político diga lo que realmente piensa?
Pero el político no lo oyó. Los políticos sólo escuchan lo que les conviene.
-¿Nos votarás en las próximas elecciones? -preguntó al princi Pito.
-¿Cómo podría estar seguro que cumplirán sus promesas?, o ¿cómo darme cuenta si sus propuestas son cambios tan insignificantes que no mejorarán realmente mis condiciones de vida?
-¿Te va bien con los actuales planes del gobierno? ¿Han mejorado o empeorados tus condiciones de vida?
-¡Pero ustedes tampoco lo cambiarán!
-Vamos, son unos pocos años -aclaró el político-. Si te cansas puedes votar luego a los actuales gobernantes. Al menos te ofrecemos la esperanza de un cambio y averiguar por ti mismo si funciona.
-Es cierto -afirmó el prici Pito-. Luego de unos pocos años en el poder serán contratados como asesores con sueldos millonarios. Al menos ustedes lo consiguen.
Y el princi Pito se fue.
"Los políticos son ciertamente muy extraños: intentan convencer de los embustes más evidentes con espeluznante naturalidad. Y hasta lo consiguen", se dijo a sí mismo durante el viaje.

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El finalito del princi Pito (X)


26 enero 2008

« sin comentarios»

Un día decidió conocer los pisos vecinos en busca de entretenimiento y sustento económico. El primer domicilio visitado estaba habitado por un rey. El rey, vestido de púrpura y armiño, estaba sentado sobre un tono muy sencillo y, sin embargo, majestuoso.
-¡Ah!, he aquí un presidente del gobierno.
Y el princi Pito se preguntó: "¿Cómo puede saber de mis ambiciones políticas si jamás ha conversado conmigo?"
No sabía que, para los reyes, el mundo está muy simplificado. Sólo el presidente del gobierno y los sucesores al trono entran a su despacho.
-Acércate para poder distinguir a que partido perteneces -le dijo el rey, mientras pensaba: "Es que se parecen tanto los partidos hoy en día".
El princi Pito miró con desdén a los ojos del rey y, sin más preámbulos, le espetó:
-Me gustaría atacar Irak
-Atacar a otros países es contrario a las normas internacionales -le dijo el monarca-. Te lo prohibo.
-No lo puedo evitar -respondió risueño el princi Pito-. Es lo que desean los americanos.
-Entonces -le dijo el rey- te ordeno atacar. Hace mucho tiempo que no participamos en una guerra. Un conflicto bélico me hará sentir como el verdadero capitán del ejército. ¡Vamos!, ataca, es una orden.
-Es que..,quizás...el resto de la comunidad internacional no esté de acuerdo con nuestras acciones -dijo el princi Pito, esbozando una sonrisa de burla.
-¡Hum! ¡Hum! -respondió el rey-. Entonces, ...ordeno retirar nuestras tropas inmediatamente.
Refunfuñó un poco, y pareció irritado.
Porque el rey quería, sobre todas las cosas, que su autoridad fuera respetada. No toleraba la desobediencia. Pero como no quería perder su beca vitalicia, ni la de su familia, daba órdenes razonables.
"Si ordeno -decía frecuentemente-, si ordeno a Bono transformarse en ministro de defensa, y este no lo consigue, no será su culpa. Será culpa mía."
-Sire...¿Sobre qué reina usted?
-Sobre todo -le respondió el rey con campechana sonrisa.
-¿Sobre todo?
El rey con un discreto gesto sobrevoló con su mano el mapa de la nación, extendido sobre el escritorio, deteniéndola, de vez en vez y con aparente ingenuidad, en algunas regiones donde su señorío era más bien débil; incluso en algunos minúsculos puntos del mapa donde su gobierno era pura ilusión.
-¿Sobre todo eso? -preguntó el princi Pito.
-Sobre todo eso...-contestó el rey.
-¿Y los humoristas lo obedecen?
-Seguro -se jactó el rey-. Te lo digo con la misma seguridad que tengo en que hoy es Jueves y ayer fue miércoles. Obedecen al instante. No tolero la indisciplina.
Un poder tan maravilloso hizo renacer la hilaridad del princi Pito. Y se atrevió a solicitar algunas gracias al rey:
-Quisiera ver el fin de ETA y la eliminación del canon digital.
-Si ordeno a un obispo que case a una pareja homosexual y que difunda la ceremonia mediante la Cope, si ordeno a bancos y políticos que piensen en el bienestar de la mayoría, si ordeno que se calle al presidente de otra nación, y ninguno cumple la orden recibida, ¿de quién será la culpa, de ellos o mía?
-Será vuestra -respondió firmemente el princi Pito.
-Exacto. Es necesario exigir a cada una lo que cada uno pueda dar.
-¿Vale también para los impuestos? -interrumpió el princi Pito.
-La autoridad reposa, ante todo, sobre la razón -continuó el rey sin inmutarse-. Si ordenas a tu pueblo tirarse al mar, hará la revolución. Y si tú haces la revolución a la cubana, el pueblo se lanzará a la mar. Tengo derecho a exigir obediencia y a leer cada Navidad mi mensaje a la nación porque mis órdenes son razonables.
-¿Y el fin de ETA y el canon? -recordó el princi Pito, que jamás olvida una pregunta una vez que la había formulado.
-Lo tendrás. Lo exigiré. Pero esperaré, con mi ciencia de gobernante, a que las condiciones sean favorables.
-¿Cuándo será eso? -averiguó el princi Pito.
-¡Hem! ¡hem! -le respondió el rey, que consultó antes las predicciones de Nostradamus- ¡hem! ¡hem!, será en...en..será cuando gobierne Izquierda Unida. Verás como soy bien obedecido.
El princi Pito bostezó al sólo escuchar mencionar el nombre de la formación política. Y como ya se aburría un poco:
-No tengo nada más que hacer aquí -dijo al rey- ¡Me piro!
-No te vayas -pidió el rey, que estaba orgulloso de encontrar a alguien que le prestara tanta atención- No te vayas, ¡te ofrezco la mano de mi hija!
-¿Cómo?
-Si, de mi hija mayor, que vuelve a estar soltera.
-Gracias, pero la diferencia de edad es mayor que la existente entre Sara Montiel y su cubano.
-Te puedo conseguir un título nobiliario -insistió el rey-. Si eres capaz de provocar suficientes escándalos tu único trabajo en el futuro sería visitar esporádicamente a los noticistas de la mal llamada prensa del corazón.
Durante unos instantes el princi Pito imaginó gozoso la hipotética situación sugerida por el rey. Sin embargo, su corta experiencia ya le bastaba para desconfiar de las promesas de alguien que necesita entretenerse. "Las personas mayores son bien extrañas", se dijo a sí mismo al partir.


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El finalito del princi Pito (VI)


23 enero 2008

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¡Ah! princi Pito, así, poco a poco, comprendí tu animada vida, plena de gamberradas. Durante mucho tiempo no hallaste otra distracción que cortar la luz a los pisos vecinos. Conocí este nuevo detalle cuando me dijiste:
-Adoro los apagones. Vamos a provocar alguno.
-Pero se molestarán los vecinos.
-¿Y a ti que te importa si se molestan o se dejan de molestar?
-Los apagones son sólo competencia de las empresas eléctricas.
Al principio tomaste un aire de sorpresa, después reíste de ti mismo. Y me dijiste:
-¡Siempre creo que estoy en Barcelona!
En tu pequeño edificio te bastaba descender algunos escalones. Y seleccionabas a tu gusto el crepúsculo eléctrico del infeliz de turno...
-Un día provoqué cuarenta y tres apagones.
Y más tarde añadiste:
-Sabes...cuando uno está muy aburrido quiere oír rabiar a los vecinos.
-¿El día de los cuarenta y tres apagones, nadie logró descubrirte?
Pero el princi Pito no respondió.

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El finalito del princi Pito (V)


17 enero 2008

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A cada instante aprendía algo sobre su barrio, sobre sobre su vida, sobre sus medios de subsistencia. Todo venía espontáneamente, sin meditar. Fue así como conocí el drama de los ocupas.

Y en efecto, en el piso patera del princi Pito había inquilinos que pagan el alquiler y otros que viven de ocupas. Por consiguiente, buenos convivientes y otros de cuidado. Pero en la oscuridad de la noche no se distinguen los habitantes legales de los ilegales.

Los ocupas se camuflan en los pisos pateras, duermen en ellos sin revelar sus secretas intenciones, hasta que, aprovechando un descuido de sus habitantes, cambian las cerraduras y asumen el control total del la morada. Si se tratara de una vivienda vacía, sólo sería preciso armarse de paciencia para recorrer los enrevesados caminos legales hasta lograr que echen a los indeseables. Pero si se tratara de un piso patera las consecuencias son dramáticas por las decenas de personas que pueden quedar en la calle, que, desesperadas, intentarían recuperar el domicilio perdido, generando una violencia de consecuencias impredecibles. Cuando se descubre a un ocupa es necesario deshacerse de él enseguida. Si hay inquilinos terribles en el piso patera del princi Pito...ésos serían los ocupas. El barrio estaba infestado de ellos. Y si un ocupa no se echa a tiempo, ya jamás se podrá echar. Cubren todo el edificio. Lo dañan hasta los cimientos. Y si la edificación es demasiado pequeña y los ocupas demasiados numerosos, lo pueden convertir en un solar.

"Es una cuestión de disciplina", me dijo el princi Pito. "Cuando uno termina su aseo por la mañana (es sólo un modo de hablar de esos primeros minutos tras despertarse), se debe hacer, cuidadosamente, el aseo del piso. Uno debe obligarse, regularmente, a echar los ocupas desde que los diferencia de los inquilinos que pagan su parte del alquiler, aunque se parecen mucho cuando son recién llegados. Es un trabajo aburrido, pero muy fácil.

Un día me aconsejó intentar un dibujo para meter en las cabezas de los niños de mi barrio esta idea: "Si algún día peregrinan de piso en piso", me decía, "les podría ser muy útil. A veces no hay inconvenientes en dejar el trabajo para más tarde. Pero si se trata de ocupas es siempre una catástrofe. Conocí un piso habitado por un perezoso. Había descuidado tres pichones de ocupas..." Y bajo las indicaciones del princi Pito dibujé a esta familia ocupa.

No me gusta mucho dármelas de moralista. Pero el peligro de los ocupas es poco conocido. Para prevenir a mis amigos de un peligro que los acecha desde hace tiempo, como a mi mismo, sin conocerlo, he trabajado tanto en este dibujo. La lección que les doy vale la pena. Quizás ustedes se preguntarán: ¿Por qué no hay otros dibujos grandiosos como el de los ocupas en este libro?. La respuesta es muy sencilla: He trabajado, pero no he podido conseguirlo. Cuando dibujé los ocupas estaba animado por el sentimiento de la urgencia.

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El finalito del princi Pito (IV)


14 enero 2008

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Supe así una segunda cosa muy importante: ¡Su piso era de apenas cinco metros cuadrados! Esto no podía asombrarme mucho. Sabía que más allá de las grandes mansiones, de portón adornado con nombre propio, hay miles de habitáculos subdivididos en fracciones tan pequeñas que ni aparecen en las declaraciones a hacienda. Cuando un inspector descubre uno de estos le pone un nombre, por ejemplo "barracón 8/13"; que indica el octavo trozo de la habitación trece.

Tengo serias razones para creer que la residencia habitual del princi Pito es el famoso "Piso-patera 69", descrito por uno de esos estimulantes reportajes del programa Callejeros, que pasan en La Cuatro, y que ha sido bajado cientos de veces del sitio de Youtube.

Si les he contado estos detalles acerca del piso-patera 69 y les he dicho su número, es a causa de las personas mayores. Las personas mayores no comprenden las cifras. Y no imaginen que me he adherido, oportunamente, a la corriente filosófica enunciada por Solbes, acerca de la imposibilidad intrínseca de comprender el valor de un euro, Conocida también como el principio de incertidumbre cuántica del siglo XXI o principio de incertidumbre de Solbes.

Les explico con algunos ejemplos. Si les dicen a las personas mayores: "He visto una bella casa de ladrillos rojos, con geranios en las ventanas y palomas en el techo...", no sólo llegarán a imaginar la casa, sino también tus inclinaciones sexuales. Su primer comentario será: "Te cagó una paloma, ¿verdad? Algún día esos bichos nos echarán de las plazas". Sin embargo, si dijeran que visitaron una casa de ocho cientos mil euros, escucharán al instante: "¡No puedo ni imaginármela!".

Y es que no se acostumbran a las cifras. Si las personas mayores escuchan que se construirán pisos de treinta y cinco metros cuadrados, para los jóvenes, asumen una posición letárgica, arrugando los ojos en señal de que calculan mentalmente el área referida. En realidad, se están diciendo a si mismos que treinta y cinco metros es una distancia considerable. Pero como notaron que el tono del comentario indicaba que las dimensiones no podrían ser muy grandes, intentan encoger esa longitud de alguna forma, para que luzca más pequeña. La imagen ante nuestros ojos es muy similar a la de un ordenador mareado en un bucle infinito. Sólo comprenden cuando las televisión muestra imágenes de algún afortunado, en su mini-piso, que con una sonrisa de doble satisfacción evacúa el vientre en su trono de mármol blanco, y al unísono, con toda comodidad, estira ligeramente los brazos para voltear la tortilla que se dora en el fogón, justo al frente.

Esas mismas personas, conocedoras ya de la insignificancia de treinta y cinco metros cuadrados, pueden ser convencidas, en emisión televisiva posterior, de la masiva asistencia a la manifestación de turno. Y maravillados por el apoyo popular a la idea de moda, no reparan en que para repletar del modo descrito la plaza por donde pasean cada tarde, se precisaría agrupar a treinta y cinco ardorosos manifestantes en cada metro cuadrado.

Así son ellos. No debemos odiarlos. Los niños deben ser muy indulgentes con las personas mayores. ¡Pero nosotros, que comprendemos la vida, no podemos olvidarnos de los números! Me hubiera gustado comenzar esta historia como un cuento de hadas. Me hubiera gustado decir:
"Había una vez un princi Pito que vivía en una gigantesca mansión y que tenía necesidad de un amigo..., como yo" Para aquellos que comprenden la vida, esto les hubiera parecido realmente afortunado.

Confieso que temo llegar a ser como las personas mayores, que no entienden de cifras. Es por eso que, a veces, sueño con seguir un camino de pillaje, como el princi Pito, y llenarme la panza a costa del sudor ajeno. Me permito un pequeño hurto en la oficina, me marcho cuando me toca pagar la ronda de cerveza. Ensayo de varias manera, mejor y peor. Mas, yo, desgraciadamente, no tengo ese desparpajo para el crimen, como mi pequeño asaltante. Tal vez soy un poco como las personas mayores. Debo estarme poniendo viejo.

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El finalito del princi Pito (III)


13 enero 2008

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Necesité mucho tiempo para comprender de dónde venía. El princi Pito, que me hacía muchas preguntas, no parecía jamás oír las mías. Sería un excelente político, pensaba entonces. Sólo por las palabras pronunciadas al azar pude, poco a poco, enterarme de todo. Así, cuando vio mi coche por primera vez (no les enseño mi coche porque me avergüenza tanto como mostrar unos calzoncillos rotos), me preguntó:
-¿Qué es esta cosa?
-No es una cosa. Rueda. Es un coche. Es mi coche.
Y me sentí orgulloso haciéndole saber que yo conducía. El princi Pito soltó una alegre carcajada que me irritó mucho (no se dominan fácilmente los complejos de toda una vida junto). Después añadió:
-Entonces, ¡tú también conduces! ¿De qué barrio eres?
Vislumbré, de pronto, un destello, en el misterio de su presencia (no copié la frase de un telenovela), y lo interrogué bruscamente:
- Y tú, ¿vives en este barrio?
Pero no me respondió. Sacudió la cabeza dulcemente (yo me alejé con discreción para evitar el posible suministro de piojos), mientras miraba mi coche:
-Verdad es que en ese trasto, no puedes haber venido de muy lejos.
Y se sumió en una ensoñación que duró mucho tiempo. Ustedes habrán pensado en las mismas sustancias que yo. Después, sacó la tarjeta de crédito de su bolsillo, y se hundió en la contemplación de su tesoro. Entonces me esforcé por saber más:
-Si quieres, te adelanto a casa...
Me respondió tras un meditativo silencio:
-Lo que me gusta de esta tarjeta que me distes es que me puede ayudar a forzar algunas puertas.
Y luego, señalando el atasco que comenzaba a congestionar el tráfico por la avenida, añadió:
-Hacia delante no siempre se puede llegar muy lejos.
Intenté, durante largo tiempo, encontrar un profundo contenido encerrado en esta frase, mas no lo conseguí. En mis pesadillas recurrentes, me golpeo la cabeza una y otra vez, al pretender atravesar una pared de cristal, mientras escucho la voz del pequeño gamberro repitiéndome en tono de burla:
-Hacia delante no siempre se puede llegar muy lejos. Hacia delante no siempre se puede llegar muy lejos. Hacia delante no siempre se puede llegar muy lejos...

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El finalito del princi Pito (II)


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Viví así, solo, sin alguien con quien conversar verdaderamente, hasta que tuve una avería en un barrio marginal, de cuyo nombre no quiero acordarme, hace seis años. Algo se había roto en el motor de mi coche de segunda mano. Y como los del transporte público se tomaron esa jornada de huelga, el saldo del móvil se había agotado, los teléfonos públicos habían sido desguazados en vida, y nadie mostraba interés en ayudarme, me dispuse a intentar, completamente solo, una difícil reparación.

Estaba más solo que el candidato a la presidencia de un partido ecologista. Imagínense, pues, mi sorpresa, cuando al oscurecer, llamó mi atención una graciosa vocecita que me decía:
-Tío... ¡Déjame un euro!
-¡Eh!
-Déjame un euro.
Salté sobre mis pies como si intentaran sustraerme la cartera. Presioné los bolsillos del pantalón con los codos e intenté frotarme los ojos con los mismo ojos, pues las manos estaban completamente manchadas de grasa. Miré bien. Y vi a un gamberro que me observaba con cara de pocos amigos. He aquí el mejor retrato que, más tarde, logré hacer de él.

Pero mi dibujo, claro está, es mucho menos maravilloso que el modelo. No es culpa mía. Los planes de educación los cambian tantas veces, al vaivén de los intereses políticos, que la formación artística queda en una posición bien relegada en la lista de las habilidades adquiridas en el cole.

Miré aquella aparición con los ojos redondos de sorpresa. No olviden que no conocía el barrio. Además, el gamberro no parecía ni hambriento, ni cansado. No tenía en nada la apariencia de un niño que more en las calles. Cuando al fin logré hablar, le dije:
-Anda a pedírselo a tus padres
Y me respondí con una voz entre dulce y amenazante:
-Si llamo a mis colegas, te daremos una paliza, que serán tus padres quienes no te reconocerán.
Hay veces que es imposible desobedecer. Aunque me pareciera absurdo, rodeado de gente que pudiera protegerme pero que se empeñaba en ignorarme, saqué de mi bolsillo una moneda y se la entregué. Su respuesta fue:
-Ahora noto que, en realidad, necesito cinco euros. El alcohol ha subido mucho.
Recodé entonces el único dibujo que era capaz de hacer. Con la grasa de las manos esbocé la billetera sobre el reverso de una etiqueta que recogí del suelo. Me quede maravillado cuando el gamberro me espetó:
-¿Crees que soy imbécil? En mi casa ya no hay espacio para papeles sucios. Y esa billetera no vale ni dos céntimos. Me das cinco euros, o hago que te destrocen el coche.

Le ofrecí mi reloj pulsera. Él lo miró atentamente antes de emitir su opinión:
-Ese lo comprantes donde los chinos. No debe valer ni dos euros. Quiero un billete, ahora.
Intenté salir del entuerto con otras ofertas. Lo cierto, es que en esos días, a finales de mes, mi billetera estaba más vacía que una sala de cine especializada en filmes clásicos. Finalmente, le entregué una tarjeta de crédito con un irreparable error de lectura.
-Dentro está tu dinero- le dije.
Quedé muy sorprendido al ver iluminarse con sorna el rostro de mi joven asaltante:
-Vale. Déjame la clave.

Así fue como conocí a Pito. Al que, quizás en venganza por sus molestias o tal vez por joderlo de algún modo, bauticé como el princi Pito.

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El finalito del princi Pito (I)


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Una vez, cuando tenía seis años y esperaba a mi madre en la recepción de la oficina de hacienda, descubrí, bajo una pila de formularios desechados, la colorida portada de la revista Forbes, que anunciaba una lista de las diez personas más ricas del mundo. Tomé la publicación disimuladamente, anhelando disfrutar mi primera inmersión en las sensuales profundidades de la pornografía, imaginando cuan ricas estarían esas ricas. Mi decepción fue inmensa al encontrar imágenes como la siguiente.
La revista describía a unas cien personas que prácticamente han engullido una enorme fracción del dinero que circula por el mundo. Que dormirán felices y tranquilas el resto de sus días, mientras transcurre la digestión monetaria de sus fortunas en las cálidas bóvedas de los bancos; aportando así, dividendos constantes al resto de su organismo financiero.

Reflexioné mucho entonces sobre las aventuras del dinero en las selvas comerciales y, a mi vez, logré trazar con un lápiz de color mi primer dibujo. Mi dibujo número uno. Era así:
Mostré mi obra maestra a las personas mayores y les pregunté si mi dibujo les producía satisfacción.
Me respondieron entre carcajadas: "¿Por qué un trozo de mierda va a producirnos satisfacción?", mientras se rascaban la panza, los huevos o las tetas, dependiendo del sexo y preferencias del sujeto interpelado.

Mi dibujo no representaba un trozo de mierda. Representaba una billetera repleta de dinero. Dibujé entonces los billetes en el interior de la cartera para que las personas mayores pudieran comprender. Ellas siempre necesitan explicaciones. Mi dibujo número dos era así:


Las personas mayores me aconsejaron dejar a un lado los dibujos de billeteras, abiertas o cerradas, e interesarme más por los juguetes que les compraban a mis vecinos y los programas de cotilleo que transmiten en horario infantil. Fue así como abandoné, a los seis años de edad, una magnífica carrera de millonario. Quedé traumatizado por el fracaso de mi dibujo número uno y mi dibujo número dos, hasta el punto de llegar a sentir hedor a mierda en mis manos. A las personas mayores les es muy difícil comprender por sí solas que existan billeteras abultadas. Ellas emplean tarjetas de crédito para pagar con dinero que aún no poseen. Y sus cuentas corrientes muestran generalmente números negativos en tonos rojos. Para un niño es demasiado abstracto representar billetes negativos dentro de una cartera.

Tuve que escoger otro oficio y me hice funcionario. Rodé de oficina en oficina, y la revista Forbes, en verdad, me ilusionó muchas veces. Aprendí a diferenciar, al primer vistazo, a una persona pudiente de un mediocre empleado, como yo. Esto es muy útil si el salario no rebasa los mil euros.

Tuve así, a lo largo de mi vida, muchísimos contactos con muchísima gente seria. Viví entre muchas personas mayores, compartiendo con ellas un piso en alquiler. En el metro las he llegado a ver muy de cerca. Esto no ha mejorado mucho mi opinión, sobre todo por algunos olores con los que suelo tropezarme.

Cuando encontraba a alguien que me parecía un poco inteligente, hacía con él la experiencia de mi dibujo número uno, que siempre conservé. Quería saber si era verdaderamente comprensivo. Pero siempre me respondía: "Es un trozo de mierda". Entonces no le hablaba ni de billeteras llenas, ni de proyectos millonarios, ni de gente exitosa. Me ponía a su alcance. Les hablaba de hipotecas impagables, de los atropellos del gobierno de turno y de los famosos de la tele. Y la persona mayor se sentía muy contenta de haber conocido a un hombre tan razonable.

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El finalito del princi Pito (dedicatoria)


12 enero 2008

« 4 comentarios»

A Feli Pito

Tengo una poderosa excusa para dedicarle este libro a una persona mayor: actualmente los niños no leen. Excepto los finlandeses. Pero no creo que en Finlandia interese mi obra. Tengo otra excusa: no son estos los tiempos más propicios para mostrarse involucrado en asuntos de niños, aún cuando, en el pasado, lograra superar mi vocación sacerdotal. Tengo una tercera excusa: ningún niño podría acompañarme a tantas cervezas como esa persona mayor. Y hasta una cuarta excusa: de niño no comprendí para nada la versión original de "El Principito". Su lectura me resultó más apropiada durante los "tormentos" de la adolescencia. Si todas estas escusas no bastaran, pueden conectarse a mi cuenta en twitter, donde reporto las excusas que uso durante el día. Por tanto, enmiendo mi dedicatoria:

A Feli Pito
cuando, de niños, éramos novios.


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